exopotamia

2007-02-16T13:35:00.000-08:00

Página2

2007-02-16T13:33:00.000-08:00

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2007-02-16T13:24:00.000-08:00

Estreno***
Como es mi costumbre, inicio otra historia sin comprometerme a acabarla, porque para qué me digo mentiras, muchas cosas quedan inconclusas a lo largo de la vida. Esta vez, la cosa tiene algo de eventos reales y otros que me parecen menos reales, mucho de imaginario y otro tanto de subconsiente, y la mayor parte de inconsiente. Mejor dicho; ahí les van dos páginas pal que le dé la gana de leerlo.

2007-02-07T11:11:00.000-08:00

Antes de los treinta...

Pues casi la misma cosa, tal vez mas introvertido, y esto no es cosa de mejoría sino de necesidad: tener que abrir la boca para que sepan en dónde estás, porque como decían en mi tierra: el que no llora no mama. Lo que me pregunto ahora es ¿porqué me empieza a importar la edad? Al fin y al cabo no escogí ser deportista, ni estrella pop, ni astronauta como en los años maravillosos de la infancia. Tampoco siento nostalgia, ¿porqué habría de..? ¿Por no haberme tirado suficientes quinceañeras antes de sentirme culpable por la edad? ¿por no haber cometido algunos delitos menores sin temor a que me apliquen "todo el peso de la ley"? ¿por no haber integrado alguna selección sub veintitantos? ¿por no haber tenido tarjeta de identidad? ¿por no... porno? Esas cosas simplemente no hacen parte de mi película. Si no es la nostalgia, tonz será preocupación por las cosas que se me escapan con la edad: ¿Que hace un diseñador a los treinta? ¿cómo emprender un viaje arriesgado a estas alturas del partido? ¿cómo obtener una beca en algún lado si ya no eres considerado "joven emprendedor"? ¿cómo conseguir ropa en las tiendas que visitabas? Suena a interrogatorio de tíos viejos y amigos de tus papás ¿y mijito porqué no se ha casado? ¿será que se va a quedar solterón? y eso que uno no es vieja, porque ahí si la joda es mas repetitiva.

En fin, pa que no se esfuercen los pocos amigos que leen estas borrachadas, dejo lo del post por aquí, seguro que muchos de ellos entienden, pero al fin y al cabo somos una generación sin esas preocupaciones, hijos de familias disfuncionales, sin confianza en las instituciones y toda esa basura que dicen de la generación X, catálogos y más casillitas para acomodarnos, no soy un icinoclasta, tan solo considero que es mejor hacer como los gatos: dar vuelta y vuelta en redondo, buscando el sitio, la temperatura y la superficie perfecta para acomodarse, porque sí, porque eso es bello y es lo más cercano que conosco a la libertad. Punto.

2007-01-24T08:21:00.000-08:00

Campaña 2007
El comienzo de cada año es un buen momento para retomar esos proyectos que se han quedado en el camino, por aquello de lo "importante" Vs. lo "urgente". Para hoy tenemos algo de un proyecto que teníamos con un amigo (Jaimico Gomez), el lanzamiento de la campaña de la familia Esguerra, bueno, queda tiempo para pensarlo... De todos modos la situación política de este país no va a cambiar mucho por ahora, mientras duren familias "Esguerras" en el poder, habrá más parapolítica, más desplazados, más cultivos ilícitos y más escándalos evidentes y que ya no sorprenden a ninguno. Por eso sigamos votando, sigamos atrincherados en las atalayas de las ciudades, de nuestros trabajos provisorios y falsa seguridad (democrática).
Pero mejor paremos aquí; no me gusta hablar de política, para eso están otros blogs, solo quería presentar mi campaña para el 2007, algo del plan de gobierno, por si acaso queda algún programa de opinión en la tele nacional (creo que ninguno), algún caricaturista valiente, algún escritor audaz.
Luego vendra la campaña de mi tía, la señora Ignorancia E.

2006-11-26T15:53:00.000-08:00

Onanismo
¿para qué toda esta cantidad de palabras y dibujos, gestos y miradas al espejo, que no van a ningún lado? Este pedazo de mundo me deja espacio para un poco de masturbación mental. No sirve para nada, sigan derecho.

2006-11-26T15:18:00.000-08:00

Volumen 2006.
Otro fin de año, para muchos un momento para volver los pasos a casa, al menos hacia el lugar en donde se encuentre la familia o lo más parecido a ella. En esta ocasión pensaba lanzarme a un viaje, por suramérica, uno de esos proyectos que se van quedando ahí en la puerta del horno, pero... El llano me llama, la selva a lo Jack London. Así que he decidido volver como es costumbre, tomar el bus desde este extremo sur, recorrer uno 900 Kms. hasta la capital y de allí a Villao, paa lanzarme llano adentro durante dos jornadas agotadoras, por carreteras destapadas y poco recomendables para forasteros con Sundown en la piel. De nuevo el camino polvoriento y el vaivén del bus de la flota "la Macarena", única en su línea con tanta cobertura, ya me imagino los múltiples retenes: los soldaditos con cara de cansancio, los policías de Puerto Gaitán siempre descansados y gorditos, muy amables de verdad, los paracos de más abajo, en cualquier punta de monte, con sus miradas siniestras y sus preguntas inquisitivas, ¿pa´onde va? ¿su papá? ¿y el cultiva coca? ¿es guerrillero (el)? ¿ y usté? son ellos los que más me dan miedo, algunos hasta fueron mis compañeros de internado, claro que no hago esfuerzos porque me reconozcan, mantengo mi bajo perfil a toda costa, y es que a mí me enseñó mi familia a mantener la boca cerrada desde el tiempo en que vivíamos en San José del Guaviare. Por último, y ya al terminar el día, con el ocaso en la espalda nos toca el retén de la guerrilla: las cédulas de nuevo, valga apuntar la importancia de este documento, lo toman y lo miran, te comparan el rostro muchas veces, la linterna en la cara, ¿número de cédula? ¿pa´donde quién va? ¿qué va a hacer allá? ¿quiénes lo conocen? Si todo esto les satisface, se llevan los dichosos papelitos de identidad para reportarlos a algún jefe desde el radio (todos los grupos armados hacen eso, constatan con su base de datos). Ahora ya es de noche y hay que quedarse en cualquier caserío que quede mas cerca y si consigues habitación pues es una fortuna. Cuando no se puede, las sillas del bus son la mejor elección, descontando los zancudos y el calor tan jueputa.
Sinembargo las mañanas campesinas son lo máximo para restaurar el ánimo y con tintico o guarulo, todo parece un viaje de guía turística, además despuecito llegamos al río Vichada y es un espectáculo cruzarlo en planchón, sentir la suave brisa y si hay tiempo, meterse en la corriente y sacarse la costra de polvo acumulada durante la jornada anterior. Finalmente, luego de dos horas mas o menos, llegamos al caserío, pueblito o lo que sea este improvisado conjunto de casitas de madera, todas pintadas eso sí, porque los guerros exigen pintar las fachadas cada din de año, si uno llega el Domingo es más bacano, porque hay gente en las calles y música cada casa, toda igualita pero sonando a destiempo, la alegría es inmensa, mi familia aparece, los veo más tostados por el sol, ellos me ven mas flaco, pero que mas dá; estamos juntos, así sea en el culo del mundo.

2006-11-08T08:10:00.000-08:00

Tierra de hombres...
para hombres sin tierra.
Está listo el documental expositivo sobre la vida de los cultivadores de coca en el vichada, un proyecto personal, financiado por el interés particular por la situación y por el amor que profeso por esta parte del llano adentro que he denominado Ultrallanos. Me siento muy contento de haber podido acceder a este material, de grabar los testimonios de mi padre, como cultivador de coca, de mi hermano como trabajador y finquero, de hacer muchas tomas en el pueblo sin que la guerrilla se opusiera y me fuera a meter en un lío. La gente de la región estuvo desconfiada al principio, pero al fin y al cabo ya me conocían, de cuando iba en vacaciones desde la época del colegio y tenía que raspar coca, echar machete y tumbar monte con los demás obreros, fumigar las matas y finalmente trabajar en el cambuche-laboratorio como ayudante del químico, mejor dicho, de seguir ahí hubiera terminado con mi finquita y mis hectáres de coca cultivadas en el seno de la selva amazónica. Pero no, ahora cada vez que regreso mi mirada es diferente, me encanta llegar al lugar y sentirme en otro país, convivir bajo otras normas, y a la vez estar fuera de ese sistema, de visita, como siempre. Por eso quiero ofrecer esta visión desde el discurso de sus protagonistas, desde su cotidianidad y sus esperanzas, poruqe ahora, en esta parte de locombia solo queda la esperanza, ya no hay plata, la coca está en crisis, el negocio está en su peor parte, inundando el mercado interno, las ciudades colombianas porque ya casi no llega al extrangero, y la gente que se encuentra allá, no puede salir del negocio.

2006-11-03T08:39:00.000-08:00

Karma.
"El peso de tus actos"
Bien, anoche por fín pude ir al cine en esta ciudad, apenas tenemos un espacio para ver cine, en un centro comercial y las películas de siempre: la comedia romántica del año, las pistolas... mierda.
Pero, vamos al punto: KARMA, nueva pelicula de Orlando Pardo: bastante bien la película. Apenas supe que se desarrollaba en el llano como principal escenario, me saltó el corazón de nostalgia, ojalá tenga buena música, paisajes y todo eso (¡por que el llano es muy lindo!). Al principio me empezaron a incomodar tanto riff , ralenti y tomas al estilo C.S.I. como graciosa la cosa, disque para darle dinamismo y actualidá al asunto, la verdad al final concluí que no eran necesarios. ¿Pa´qué?
Porque de ahí para adelante todo me pareció bueno: la fotografía (de nuevo: el llano es muy lindo), la historia Kármica, y sobretodo el tratamiento de un tema muy frecuente en nuestro país: el secuestro, tema donde es muy fácil caer en los prejuicios (que los guerrilleros malos-terroristas, que los soldadostodoporlapatria, que la familia sufrida, etc), pero este no es el cuento del filme, se salva y mucho, por eso. El punto de vista es diferente y hasta divertido en ocasiones. Partiendo de la actitud cada vez más predominante ante la realidad del país: el meimportaunculismo. Tal como aparece citado en la película; esa es la actitud, hasta que la guerra entra en nuestra casa, se mete entre las cobijas, viola a nuestra familia y todo eso. Ahí es cuando adquirimos nuestro Karma. Las víctimas no son tan inocentes, los victimarios no tan hijueputas, los guerrilleros son humanos (no= humanitarios), los sicarios no son paisas, los secuestrados no son solamente víctimas de propaganda de ONG, el malo.... ¡NO jadan! vayan a verla, porque el cine está cambiando, no todo es bueno, pero es un cambio.
Ahora tengo que esperar como dos semanas para poder ver "Colombian Dream" y ahí nos vemos.

2006-11-03T08:19:00.000-08:00

Tu comprendes tierra plana...
Sigo corriendo por las llanuras exopotámicas, iluminadas por la luna llena, me escapo en las noches al patio de atrás, huyendo de esta fría ciudad, del poderoso volcán Galeras, de sus habitantes come-cuy, gentes muy amables y demasido reservados, sensibles en muchos puntos con su orgullo regional, bastante atentos con los regalos y atenciones, tal vez un poco inoportunos en los días en que quiero estar solo. Como ahora. Y es difícil decirles que no, con su manera suave y sencilla de hablar, como interrogando cuando debieran ordenar, con sus diminutivos para cada ocasión, suaves maneras de exigir, de imponer la voluntad. Pero quiero estar solo. Tal vez un paseo al mar, sentir la brisa y las cálidas olas, me haría bien, aprovechar este fin de semana, tener tiempo para dedicarle una plegaria a Ariel, mi espíritu de la tempestad.
Mientras me escapo, les regalo un dibujito regresivo del tiempo exopotámico, cuando corría por la sabana tratando de llegar a casa, para pasar algún fin de semana entre mi familia y los animales del campo, el tiempo antes de haberme enamorado, de perder la fantasía perfecta... perfecta manera de la estúpida reminiscencia. Pero me gusta.

2006-10-31T14:52:00.000-08:00

El pasquín de la tierra exopotámica
Por fín sale a la luz una segunda entrega de la publicación dedicada a los relatos de las tierras desconocidas, en esta ocasión dedicada a los personajes oscuros procedentes de nuestra imaginería, no pudimos incluir muchos, pero ahí está el inicio para abrir más ediciones. Gracias a los compañeros del desaparecido Olorindor de las Falas, su apoyo queda registrado en esta pequeña gaceta, en lo profundo de mi corazón rodeado de olas y de murallas antiguas. Si desean adquirir una copia .pdf vía mail, por fa avísen y les será entregado tan pronto me sea posible, y si quieren ir un poco más lejos, pueden imprimirlo, fotocopiarlo y distribuirlo por donde les venga en gana, eso sería estupendo.
Desde Ororodor, la ciudad de la montaña hirviente, les mando un afectuoso saludo y una plegaria mágica para que desde el día que lo deseen un sueño se les haga realidad.

2006-10-10T15:20:00.000-07:00

Lo perdido...

Un gato negro que venía a mi puerta y pedía su pan, un símbolo de que pronto acabarían mis días de aridez, me estaba preparando, un punto de giro en la historia se produjo, de la noche a la mañana, me encontraba frente a la vida... y ahora nada, desde afuera, la oscuridad se llevó mi esperanza, mi futura alegría, es duro saber que ahora, en el terreno quemado, justo en ese valle que preparaba para tí, solo crece el desierto. Una vez más, avanza la erosión por las tierras exopotámicas, y donde la tierra ha sufrido vertiendo su sangre ya no volverá a crecer la hierba, de eso estoy seguro. Juro que no quería, ni esta invasión, ni esta desolación.

Perdonen la tristeza.

Nueve kilómetros de arena rubia se extienden desde hace días desde mi cama hasta el mar del oriente. Estoy seco.

2006-09-25T15:02:00.000-07:00

El silmarillion, una adptación de Beto Tosto y el grupo Olorindor de las Falas, basado en la obra de J. R. R. Tolkien.

2006-09-25T14:57:00.000-07:00

Una adaptación del Silmarillion de J. R. R. Tolkien, divertimento del grupo Olorindor de las Falas, dirigido por BE TO VE GA.

2006-09-25T14:53:00.000-07:00

Feanor, el elfo mas rebelde y cabeciduro que haya existido, sinembargo el tipo tenía talento con eso de las joyas.

2006-09-25T14:50:00.000-07:00

El concejo de los Valar (los dioses del Olimpo Tolkien).

2006-09-25T14:47:00.000-07:00

¡Vaya! los espías de esa época, ¡Tolkien era un anticipador!

2006-09-25T14:45:00.000-07:00

2006-09-25T14:43:00.000-07:00

He ahí: el silma, la luz del mundo!

2006-09-25T14:39:00.000-07:00

Manwë consulta al concejo.

2006-09-25T14:36:00.000-07:00

¿Quién balrogs es éste?

2006-09-25T14:33:00.000-07:00

Un enano más.

2006-09-25T14:28:00.000-07:00

Morghot, el valar oscuro.

2006-09-25T14:19:00.000-07:00

*Última Página

Agradecimientos:

Lord Haplo - Maquillador y experto en pirotecnia.

Tulkas el Vala - Entrenador de dragones y porristas.

Isilme - La elfa chiquitica de los tintos

Dranlagor - criador de dragones y madre de figuras de acción.

J. R. R. Tolkien - Tu papá.

2006-08-15T13:10:00.001-07:00

Hoy estoy seco, nomás me quedo con el muñequito que hice el pasado fin de semana. Creo que soy el perro verde, pero me caen bien mis cuates.

2006-08-15T13:10:00.000-07:00

Entremés citadino.
Revolotea el polvo y desde mi ventana veo las ropas en acción, no tengo dueño y tamborileo los dedos en mis rodillas para espantar el miedo. Ciudad al fin y al cabo, amigos tan urbanos entre cocteles nitrosos, sus risas confunden mi corazón, ¡condenada falta de afecto hoy!

2006-08-04T16:13:00.000-07:00

comentarios del anterior Post acá.

2006-08-03T14:20:00.000-07:00

Como vamos, vamos bien...
Así como lo ven, ahora sí es oficial: se acaba el pan de 100, en los barrios pobres de la ciudad donde se sobrevive con el mínimo (incluso menos), este aviso se puede encontrar en cualquier panadería de estos barrios capitalinos. Apenas si recuerdo cuando le pasó o mismo al pobre pan de 20, estaba en el colegio, después acudimos sin asombro a la devaluación del pancito de 50, ahora es mi buen compañero de modestos desayunos. No hubo levadura que pudiera seguir inflando ese pequeño presupuesto de trigo, siempre puede más la otra inflación. ¿Qué pasará entonces con la moneda de 100? Sin un pan que la respalde no vale nada. Porque lo de los pesos oro pasó a la historia desde la guerra de los mil días. Ahora pagarán al portador desde los 200 pesos pan pa´ arriba, de verdad es preocupante. Lo poco que me puede alegrar es este sencillo homenaje de despedida que los humildes panaderos hicieron del compañero del centenar de pesos, hace muy poco lo ví en la panadería de la esquina y no pude pasar de largo, sin lamentarme, sin que se me encogiera el corazón, y ahí mismo tuve que pedir regalado este cartel, para no olvidar este síntoma implacable de este tiempo, para reparar en el estado de las cosas: estamos peor que tres en un burro y otro bregándose montar. Y otros cantando lo orgulloso que se siente de ser colombiano, creyendo en las cifras de crecimiento económico que ofrece el DANE. No es que no me sienta orgulloso de mi tierra (no me atrevo con la palabra-idea de "país"), pero que a mí no me vengan con cuentos, esta parte de mi desayuno aumentará en un 100% y el resto apenas sí me entero. Supongo que a muchos de ustedes no les importa mucho el asunto del pan, en Carrefour lo venden por bolsas y vaya usted a saber a cuanto le sale cada harina de ésas, a mí me pasa con todo lo que compro en el monstromercado, porque a veces también me toca comprar allí, durante algunos de mis saltos interestratos. Bueno, eso fué mi homenaje al compañero centenario de algunos años, por ahora solo me voy a quedar pensando ¿que alcanzo a comprar con esta monedita de 100?
¿alguien vió la película "el Odio" y se acuerda del chiste del man que iba cayendo por un edificio y en cada piso decía : como vamos, vamos bien?¿Cómo termina?

2006-07-25T16:40:00.000-07:00

No se fíe de una dama, que le rechaza una grapa... (Gracias Búmbury).

2006-07-22T15:18:00.000-07:00

It´s a perfect day (Lou Reed)
Quiero volver a estar ebrio frente a tí en la mesita del bar, en el justo momento en que me preparaba para decirte lo que luego negarías, tan solo unos segundos antes donde todo era incierto, donde cabía la sorpresa y los nervios en la punta de los dedos, un poco antes de abrir mis cartas y ... Un poco atrás cuando repasaba a hurtadillas el brillo en tu pelo, mientras guardaba con cuidado ese olor en mi alma, solo porque estoy solo y no puedo controlar el deseo. Y es que me gusta mientras ardo, antes de naufragar; hubieras podido percibir la fragancia en la leña de mis brazos mientras se quemaba, el suave crujir de mi pecho mientras cedía ante las llamas de tus barreras, de tu sonrisa tan perjudicial para mi salud como ese alcohol. Puedo andar un poco más hacia atrás, cuando al llegar vi tus ojos llenos de alegría y desbaraté todo egoísmo para disfrutar de tu felicidad, tan sencilla felicidad. Puedo. Atrás. No quiero hoy, ni mañana, no quiero llorar. Estaba muy tarde y ni siquiera tenía a dónde irme a dormir. Si, si puedo.

2006-06-29T15:27:00.000-07:00

La vida tiene que ser un permanente salto entre contrastes, como un rayo de luz rebotando entre diversos materiales: de la playa al polvo, de las murallas al ladrillo desnudo, del calor al frío, de las sandalias a los zapatos de cuero, siento mi nariz reseca y me arden los ojos, tonz ¿pa qué se fué? Quiero ver esta estacíón de mi vida, este paisaje nada turístico, esta gente desconfiada, me gusta nadar entre los estratos y soy libre de pertenecer a cualquiera y a ninguno. ¿Qué se ve desde mi ventana? mas o menos lo que aparece en la foto, si, esa es soacha o sea Sua= sol y cha= hombre. De eso estoy seguro: me agrada la luz y los colores brillantes, pero aquí solo tengo el tono ocre del ladrillo, el ocre del barro, de las paredes manchadas que intentaron despegarse de él, aquí parece que las casas nacieron desnudas, tal vez sean casas prematuras y el dinero de sus padres no alcanzó para marcarlas con el color. Imagino que el color es un secreto caro, cuando no es un regalo de la naturaleza. Desde tiempos inmemoriales el pigmento sirvió para distinguir: lo sano de lo malo, lo bonito de lo feo, lo caro de lo barato.
Tiene razón Sábato al decir que el color del barro es el color de la muerte, es el tono que se come los colores, ¡aún en presencia del sol! Bueno, espero que eso no nos pase a los que vagamos de barrio en barrio, llevo el brillo del sol del llano en la sangre y durante todo este tiempo no he permitido que el alma se me empañe. El hombre del sol se devuelve a su refugio, se alegra de haberles contado algo de su paradero, de su guarida árida y del descubrimiento de un nuevo desierto, el lugar apropiado para templar a los hombres del sol.

2006-05-23T11:14:00.000-07:00

Ha sido difícil para mí conciliar mi mundo con la situación que pude observar en la costa caribe. Me siento (a veces) arrojado a una función carnicera, injusta y de agobiante silencio. Estuve dando clases a los hijos de la clase media-alta de la ciudad heroica, que de heroica le queda muy poco (no es por hablar mal ahora que me voy, pero si quieren verlo así: me da igual), tal vez el heroismo está en el aguante de la gente, en las sonrisas que despliegan los que trascienden el aroma marino con dignidad y dulzura. Luego, casi todos los habitantes saben lo asqueroso de las manipulaciones y corrupciones que padecen y unos callan y otros se enorgullesen (al salmo respondemos todos, sí sabemos), jeh!
Para un nómada como yo, es muy fácil hablar y criticar el suelo que pisa, que lo sostiene un tiempo, mientras se fortalece y sigue. Seguro que evité emitir un juicio, quizá demasiado, pero no me gusta señalar apresuradamente, me gustó haber aprendido a escuchar a quienes no comprendía: gente con aspiradores-escaladores sociales (arribistas; no es por ofender), personas criadas en el seno de una familia tradicional (de pensamiento muy conservador, alguien dijo que un liberal es un conservador que no ha sido asaltado), transeúntes viajeros de espaldas sudorosas (hippies, marionetistas y otros bichitos pacíficos), vendedores de todo (si, de todo), todo esto entre otros que ya creía conocer pero que no dejan de sorprenderme.
Indira, una amiga local, defininió a Cartagena como Reina, Puta y Esclava. Algo de eso se hizo tangible, todavía conservo algunos escrúpulos aunque me reservo los detalles. Cuando uno aprende a diferenciar los diferentes acentos y llega a adivinar de qué parte de la costa es, puede dejar de sentirse turista, al menos por encima. Debe ser muy triste para una ciudad que tanta gente llegue la use, mire y toque, para luego abandonarla en su lecho, toda desmadejada y con su maquillaje corrido... me siento a su lado a despedirme en el borde de esa cama sucia y con olor a pescado, con el alma igual de culpable para decirle en un susurro, que lo lamento (ya lo habrá escuchado igual). Mañana saldré con el sol y la abandonaré ¿? justo antes de que lleguen las hordas de bárbaros a poseerla, pero al menos diré que Cartagena es una mujer muy fuerte de caderas anchas y mirada franca, una mujer que puede comerse el mismo deseo, la mujer que temo y respeto.
AHHH!¿quienes son los otros, los que la circundan? Que vuelva el teatro: el mártir que sufra y el soldado que cumpla, el rey que se entrone y el bufón que salte por toda la corte, los amo en verdad!!!

2006-05-23T10:41:00.000-07:00

Despedida
Hace mucho no me sentía tan desorientado como ahora, en el preámbulo del puente: todos dicen que es normal, que cada uno tiene que escoger su destino-camino, si al menos tuviera una visión tan clara como antes, un alma tan ingenua como la que halaba dentro de mí, si tan siquiera estuviera enamorado de alguien, alguien a quien proteger que lo haya descubierto yo mismo en mi camino (la familia no se elige, pero si se descubre), si mi fé fuera más fuerte que un miligramo milagroso, si cayera al fondo del cinismo y me diera ahora por reirme de mi, de todos...
Quiero trazar un surco sangriento en la línea del destino de mi mano, arrancar de mis rodillas al otro que me contiene y poner la lágrimas negras en la superficie del alma, el soporte que se merecen.

(Foto nocturna del llano)
Les digo a todos los que me conocieron en Cartagena de indias que abracen fuerte sus murallas y bastiones, las playas y el gran mar Caribe porque yo me los llevaré en el corazón, no es mi costumbre apegarme a las cosas pero si puedo me consumo en un respiro toda la roca y agua que un día se me ofreció. Gracias por la confianza.

2006-05-23T10:31:00.000-07:00

Ejercicio de caligrafía N. 42

2006-05-03T12:00:00.000-07:00

Ay hombre!
Para los hombres de exopotamia toda la tierra es desierto, todo horizonte es soporte para pintar. Se necesita haber nacido en una rivera del río, aprender a correr entre matas de espinos y entre estiercol seco de vacas, salir con tu padre a intentar sembrar el campo, un campo que no era de él, una casa que no era nuestra, cultivar hileras de frutos que no nos íbamos a comer, cuidar el rebaño del dueño del hato y terminar haciendo amistad con las vacas lecheras y olvidándonos de la visita del patrón. Pero, si nací campesino, ¿qué pudo ver (el hombre exopotámico que me puebla) en el horizonte para decidir que tendría que dejar la casa, quizá para siempre?
Todos tenemos un éxodo, sinembargo me pregunto, cuál es el curso de este río que sigo, sin un modelo, sin un plan de vuelo. Me preocupa sobretodo este poderoso interés hacia las cosas que no tienen valor comercial, este tiempo dedicado en la universidad a hacer unas imágenes que nadie me ha pedido, dejando incluso de lado algunas obligaciones como profesor (por las que me pagan), a mis casi treinta años (cerca), no tengo una vida crediticia, o acreditada, no tengo un plan para asegurarme lo que llaman futuro, y lo que más me espabila un poco: no me preocupo mucho por conseguirlo. Generalmente esa presión viene de la familia, pero mi familia es un recuerdo intermitente, un sitio sagrado que visito de vez en cuando, una costumbre más metafísica que social. Exopotamia es una laaarga extención de tierra sin referentes visibles, con modelos que aprendieron a ajustarse a la situación del cosmos y ahora me hace padecer este recuerdo de "en un tiempo muy remoto, pasaba por aquí un larguísimo camino, una ruta de la seda". Lo siento mucho por la ruta que prometía llevarme a parajes tale como Alejandría, o algunos más remotos como el Cielo, no importa adonde sea, no quiero llegar a ninguna parte, quiero estar en este desierto, de verdad lo siento muchísimo.

2006-04-26T12:51:00.000-07:00

Algunas voces hablan por mí y no les puedo responder:
"No escribas canciones idiotas, incluso si a los idiotas les gustan"(Boris Vian)

Corre,dijo la tortuga, por Joaquín Sabina
Corre,dijo la tortuga,
atrévete, dijo el cobarde,
estoy de vuelta,
dijo un tipo que nunca fue a ninguna parte,
sálvame dijo el verdugo,
se que has sido tú,dijo el culpable.
No me grites, dijo el sordo,
hoy es jueves, dijo el martes,
y tú no te perfumes conpalabras para consolarme,
déjame solo conmigo,con el íntimo enemigo
que malvive de pensión en mi corazón.
El receloso, el fugitivo,el más oscuro de los dos,
el pariente pobre de la duda,el que nunca se desnuda
si no me desnudo yo,
el caprichoso,el orgulloso,el otro, el cómplice, el traidor.
A tí te estoy hablando, a tí
que nunca sigues mis consejos,
a tí te estoy gritando, a tí
que estás metido en mi pellejo,
a tí que estas llorando ahí, al otro lado del espejo.
A tí, que no te debo
más que el empujón que anoche
me llevó a escribir esta canción.
No me mientas dijo el mentiroso,
buena suerte dijo el gafe,
ocúpate del alma, dijo
el gordo vendedor de carne,
pruébame dijo el veneno,
ámame como odian los amantes,
Drogas no, dijo el camello.
¿Cuánto vales? dijo el gangster,
a punto de rendirme estaba,
a un paso de quemar mis naves,
cuando al borde del camino
por dos veces el destino me hizo un guiño en forma de
labios de mujer:
-"¿Nos invitas a una copa?"-
-"Yo te secaré el sudor"-
-"Yo te abrazaré bajo la ropa"-
-"¿Y quién va a dormir conmigo?"-
-"Ni lo sueñes"- contestóuna indignada,
y otra, encantada,
no dijo nada y sonrió.
A tí te estoy hablando, a tí
que nunca sigues mis consejos,
a tí te estoy gritando, a tí
que estás metido en mi pellejo,
a tí que estas llorando ahí,
al otro lado del espejo.
A tí, que no te debo
más que el empujón que anoche
me llevó a escribir esta canción.

Junto con "Hay mujeres", es, tal vez, mi texto preferido, por su falta de concreción, por la verdad que ocultan sus explícitas contradicciones, por, como diría un cursi, sus múltiples lecturas."
(J.Sabina)

2006-04-25T08:44:00.000-07:00

En la frontera de Mordor
La sombra avanza; ellos cantan "Quiero ser un gondorriano, gondorriano".

2006-04-18T13:08:00.000-07:00

En Úuvendor se baila así.
Me sorprende que en una isla fortificada como paracolombia-paracolandia, pueda existir el sueño mágico de la fértil Úuvendor, una capa de fantasía fina cercana a las pompas de jabón. Ellos reconocían su tierra, los caminos de la infancia y me lo describieron con palabras sencillas. Yo lo disfruté con los ojos adormecidos entre sonrisas pastosas, manteniéndome a flote, tratando de no romper el tapete colorido de nuestras conversaciones y sentándome agradecido entre los brotes de fina hierba. Desde el sillón en que me encuentro ahora, espero que Úuvendor permanezca por encima de la espesa sustancia que antes nos hizo paisanos: la que nos amalgama en una falsa patria de colores mal repartidos y bustos de mármol pretenciosos. Espero que seamos paisanos de la tierra que prevalece: la de los sueños, la de alfombras iridiscentes. Creo en los nombres desconocidos como verdadera patria; no en esas campiñas feudales que exigen reverencias, no en el estandarte tricolor ni en pájaros que se extinguen sobre riquezas dilapidadas. ¡Salud paisanos del Anduin!
Exopotamia: país extraño para sí mismo, apátrida porque nadie es profeta en su tierra, limita en su único punto tangente con la bandera, el escudo y los himnos de los que hacen suyos los sueños de otros, con las caravanas de viajes de turismo tricolor y con el sangrado corazón en quien no confío. Con la modestia infantil de su emisario envía un mensaje de agradecimiento al valle uvendoriano.

2006-04-17T12:44:00.000-07:00

Escribir por escribir.
Siempre tengo que teclear esto a la carrera, el bus sale unicamente a la hora en punto y no tengo muchas ganas de irme, ya tengo la barriga llena y no quiero correr por ganarme unos pesos enseñando durante un par de horas un software al tipo de la mirada vacía y el aliento rancio; la verdad estoy cansado de estar delante de un poco de adolescentes tropicaldelujo, con apuntes arribistas y gafas oscuras. No quiero ser profesor, no me gusta este negocio, no quiero saber por ahora de tanta repartición de títulos y alabanzas, siempre me he encontrado del lado sin abolengo y enraizamiento iluminado, ninguna generación en mis venas tuvo jamás un tinte frío.
3:05, el capitán del desierto ha abandonado su barco, luego del último viaje por las tierras de Paracolandia (disculpen los aludidos pero no es ofensa, así me enseñaron a nombrarla) las cosa empiezan a tocar la cáscara de la realidad. Me queda el corazón agradecido, pero el espíritu preocupado, las fronteras de mi desierto son un espejismo para despistar a los intrusos, para bordear una figura de mi agrado, en fin un esquema más para demorar la confrontación y protegerse del miedo. Amigos en un territorio tan erizado y tan apacible, tal vez nos vimos entre las nubes del opio y pensamos que tendríamos pruebas de que estuvimos allí, una vez más solo queda este vuelo tangente, los cuervos sobre los campos de trigo y el azul a punto de llover, una sensación de estar cerca del aguacero, de otra oportunidad para beberse el cielo.
-Estuvo bien no ir a dar la clase de flash, no soporto las sonrisas sin entusiasmo y las clases a domicilio, ¿me da una porción de champiñones interactivos pero con mucha tipografía encurtida por favor? Y yo ahí, ¿la quiere de tamaño personal o intranet? En fin, la buena educación en la mesa y el deber cumplido, ese muchacho le da lo mismo la pizza que esta clase. Y yo no soy profesor.
Pero me vendría bien la pizza.
y salir en el siguiente busss.

2006-03-30T11:23:00.000-08:00

Madre:
dicen que no hay sino una, dicen que determina la forma en que veo las mujeres, el mundo, los otros... NO conozco bien a esa persona que es mi madre, desearía comprender ese paisaje oscuro y cóncavo, la selva que me absorbe, intento llegar hasta la frontera y me supera el miedo, hormigas de cobardía suben por mis piernas. Comprendo que toda luz nace de la oscuridad, y muevo mi voluntad hacia esa zona madre intentando permanecer consciente, es difícil ver la cara del ser que soportó mi división vital amasando en el alma un sentimiento indecfinido de odio y amor. ¿Porqué? Hace un tiempo alguien me dijo que tenía que perdonarte. Supongo que ese es un momento conocido del hombre en que se levanta contra sus padres, rebeldía, parricidio, nos vamos de la casa... También es común identificase con uno de los dos y terminar pareciéndose más al que menos se conoce. Claro, te agradezco este impulso hacia la contemplación, la tendencia ser intuitivo y desviar la imaginación por caminos desprevenidos, la manía de estar retorciendo algo entre las manos (en el sentido figurado = mi inclinación "artística"). No es necesario agregar más, eres la magia, blanca y negra; la próxima vez, mujer, será un nuevo intento de perdón, tal vez pueda cruzar el umbral, es mi senda.

2006-03-14T13:26:00.000-08:00

Palabra para degustar: Zurumbático.
supongo que se puede escribir con "s" aunque prefiero la "Z", la del final, porque al final siempre quedo con la sensación de estar Zurumbático. Sucede así: de un momento a otro, en medio de cualquier avenida, viene un rayo del cielo y derriba limpiamente mis reforzadas certezas, ese relámpago me viste de ridículo, porque todos en verdad tenemos miedo a andar desnudos por la calle (de manera conciente), como tengo poca concentración, el destello se esfuma y deja un olor a tierra mojada, alguien me pregunta alguna cosa y aparece en mi mente el aviso: zurumbático.
Lo único que puedo anotar en la memoria es que esta palabra abre algo muy valioso para mí, además de un sonido chispeante de látigo que contrasta con lo extenso de sus caracteres. Creo que es un mecanismo de defensa del alma ante la cercanía del clímax de la verdad. Bueno, ya me quedé zurumbático.

2006-03-14T13:05:00.000-08:00

Tercera palabra (compuesta) para eliminar: Buengusto.
¿Quién me creo para eliminar el __ de mi vocabulario? Un sujeto con nulo __. ¿Qué se creen los que determinan lo que es __? Nunca se discute un asunto de gusto. Es un sainete que se queda entre tacitas para tomar el té y montones de sonrisas complacientes. Una esquela perfumada de __ impide que el arte se revele ante los ojos desnudos, difrazado de __ han querido insultarme, acicalarme y etiquetarme en un cofrecito de recuerdos, aguardando la oportunidad para ofrecer ante otras mesas de té un nuevo regalo de __.
Psd: ¿qué tiene que ver el dibujo con el __?

2006-03-09T10:50:00.000-08:00

Segunda palabra del día a eliminar: Obvio (lo). Porque no hay nada _. Ninguna cosa es lo que parece, nada está ahí por _ razones. ¿Lo _ es opuesto a lo _*? Siempre queda la duda, _ que dudamos. Tonz, lo _ no es equivalente a lo claro. Algunas cosas son claras, pero nunca digas que son _, para luego mirarme a la cara como si fuera un idiota.
_*Complicated: ja, ja, esta palabra ya no existe ¿recuerdan?
PSD: los dibujos son míos, gracias por tener en cuenta el crédito porque siempre olvido la firma.

2006-03-09T10:44:00.000-08:00

El simple hecho de transcibir todo el cuento, habla de esta angustia, terror compartido por todos los que intentamos encontrar belleza. Yo sé que muchos entienden, por favor lloren.

Ejercicios para hacer de la esterilidad una virtud (por Antón Arrufat)

Se acostumbró a usar dos cuadernos de apuntes: Uno verde, el otro gris. Sobre la tapa del verde había escrito "ellos" dentro de un círculo de trazos perfectos, y sobre el gris "yo", rodeado de un círculo dibujado con una línea vacilante. Colocaba ambos cuadernos en una mesita baja, cerca del lugar en el que se sentaba a leer, y en cada uno, entre sus pàginas, deslizaba un lápiz acabado de afilar. Sintiéndose acompañado, daba comienzo a sus prolongados períodos de lectura. Con sus espejuelos de vista corta y en un viejo sillón, que ya parecía ajustarse a su cuerpo, colocaba el libro abierto sobre las piernas e inclinaba el cuello, con cierta mansedumbre. Cuando partes del libro lo interesaban o llenaban de emoción, pasaba de inmediato a copiarlas en el cuaderno verde. Realizaba una transcripción literal, con letra esmerada. En ese primer momento pesaba que, como el fragmento transcripto, la letra de su copia, de tan perfecta e impersonal, tampoco le pertenecía.
Quedaba un segundo momento, más impresionante y misterioso: pasar el fragmento al cuaderno gris. La letra sufría un cambio brusco: perdiá su precisión, el trazo se volvía inseguro, distorsionado, letras de imprenta se mezclaban con su caligrafía, abundaban tachaduras y borrones. Flechas y líneas enlazaban sus frases. La página daba entonces la impresión, mientras se iba haciendo más personal el fragmento, que se trataba de un criptograma, de un jeroglifo.
Con cierta fracuencia, antes de iniciar la transcripción del cuaderno verde al gris, del "ellos" al cuadrno del "yo", musitaba varias veces el fragmento, el lápiz en alto. Moviendo los labios en la musitación parecía que el fragmento subiera y tuviera acceso a su mente. ¿Residía en ella esa especie de facultad de recordar instantánea? Decidido a transcribir la fracción memorizada, descubría que casi involuntariamente, había introducido variaciones en el texto, que parecían realizadas en contubernio con la transformación de su caligrafía. Cambiada una palabra, cortado un pedazo, invertido el orden de la oración, la frase se modificaba o adquiría un sentido -totalmente- distinto. Su mano accionaba con rápida destreza, consiguiendo fijar en la página del cuaderno gris estas inesperadas transfiguraciones del texto original. Reducía, agregaba, recomponía nerviosamente. Nunca en este proceso se hallaba solo: la palabra ajena, anulando el vacío de la página no escrita, lo acompañaba en la travesía.
Se enamoró -no le agradaba usar otro témino para revelar el motivo de su proceder- de esta frase encontrada durante sus lecturas:
"Siempre una yagruma es una cosa más bella que un campo de yagrumas".
Así la reprodujo en el cuadrno verde, con su letra perfecta e impersonal, semejante a un hermoso repujado en cuero.
Como enamorase era para él una suerte de identificación, aspiró a convertir esa frase en algo suyo. Que esa línea sugerente, la yagruma solitaria y de mayor hermosura, pasara por sus manos. Que sus dedos -la uña de su meñique más larga que las restantes- recorriera el tronco blanquecino y el plateado envés de sus hojas. Cerró el libro y empezó a musitar la frase. Al rato abrió el cuaderno gris, el del "yo" encerrado en un círculo vacilante y lo puso sobre sus piernas muy unidas, detuvo el lápiz a punto de caer con su uña más larga. Se repitió la frase amada y notó que algo faltaba en ella. Vió el campo de yagrumas en la ladera escarpada de un monte, una yagruma aislada y luego el ramo desprendido. Escribió entonces la frase y la completó con otra:
"Siempre es más bello que una yagruma un ramo de yagruma."
La sentencia original, habiendo sugerido la derivada, había sido modificada sinembargo por ella. Colocadas ambas, una debajo de la otra, como si fueran una deducción, se dió cuenta, en alto el lapiz, que las dos líneas prefiguraban una tesis sobre la belleza. Procedió a copiarlas de nuevo, nervioso, presintiendo que habían empezado a segregar una nueva derivación, agregándoles delante "primera y segunda tesis". Como se trataba de una "tesis", aunque reducida a dos sentencias, tachó la palabra "siempre", que entendía al presente como demasiado perentoria. Al igual que la primera había engendrado la segunda tesis, esta, mediante un proceso que le pareció visual, segregó una tercera tesis y la escribió debajo:
"Una hoja de yagruma es más bella que un ramo de yagruma".
Cuando terminó las volvió a leer, presintiendo que en verdad no había terminado, pero prefirió quitarse los espejuelos, guardar los cuadrnos y acostarse. Necesitaba dejar algo pendiente, algo inconcluso que pidiera continuar al día siguiente. Dormido vió la hoja de la yagruma, entrecerrada y con un fondo reluciente, y despué se vió perdido en una extensión en que todo era blanco, nada parecía existir y el vagaba sin rumbo. Se despertó, encendió la luz y buscó los cuadernos. En el gris apuntó las dos tesis finales. El sueño y el terror se las habían gestado.
Cuarta tesis de la belleza: Soñar con una hoja de yagruma es más bello que una yagruma.
Quinta (y última) Tesis de la belleza: un campo de yagrumas es más bello contrapuesto a la nada.
Con este procedimiento el nombre de los autores de cada texto original, iba desapareciendo. Tras sus múltiples años de buen lector, no podría decir exactamente a quiénes pertenecián los originales, y si, tanto el original como el autor, existían realmente. ¿De qué modo distinguirlos cómo distinguirse entre ellos? Además este conocimiento, también con el transcurso del tiempo, dejó de interesarle. Sobre "ellos" había escrito su "yo".
Por esto, cuando se veía precisado a terminar sin haber encontrado nada que le interesara en la lectura, sentía una punzada de pánico. ¿Sobre qué ejercitar sus repentinos enamoramientos? Si los otros hablaban mejor que él en primera instancia, se habí reservado la segunda instancia, en la que podía hablar, y en varias oportunidades lo conseguía, mejor que "ellos". Pero al no existir esta segunda instancia, no solo se sentía abandonado, sino que descubría la razón más honda y perturbadora de su pánico: descubría su esterilidad.
En un instante de lucidez sobre su persona, a los que no era aficionado entregarse, logró confeccionar una lista sobre las causas o los efectos -no podía distinguirlos con certeza- de su esterilidad o de la esterilidad en general.
1. Ausencia de extensión en la escritura
2. Ausencia de amor en la vida.
3. Impotencia general.
4. Pretención de la ficción absoluta.
5. Esterilidad como consecuencia de la admiración.
6. Esterilidad como fracaso vital y consuelo del sueño.
7. Esterilidad como temor y angustia -espera del vacío-.

2006-03-06T11:33:00.000-08:00

Tiempo de:::

It´s time to travel, It´s time to go (Emir Kusturica & The Kocani Orch.). Laaarga despedida del mar, una nostalgia que me invade antes del hecho, sin vuelta atrás en unos meses tendré que salir. Exopotamia seguirá teniendo costa en el magnífico océano, el mar se confirmará hermano del verdísimo llano y con la constancia de su oleaje remaré hasta Itaca, cada día más cerca o más lejos, qué importa, ¡estas no son penas pa un llanero!

2006-03-06T11:20:00.000-08:00

Eliminar palabra del día: Complicado. ¿Porqué todo parece tan_? Eso es demasiado_ Eres tan_ No me entiendes porque soy muy_ NO aprendo eso porque es _ Tenerte cerca es_. Finalmente puedo decirte lo que pienso o seguimos siendo amigos y nos decimos: es que todo es tan _. Por la verdad y el esfuerzo que su búsqueda conlleva (se encuentre o no "la verdad"), en exopotamia que da excluida la palabra _.

2006-03-02T11:31:00.000-08:00

Has seguido los mas sabios consejos y estás marchando por el sendero florido, en tu horizonte no hay sombras que levanten dudas en lugar de polvo, miras tu ayer y solo es un retazo de alguna tarde, una imagen inofensiva a la luz de esta mañana, ahora que ya no eres tú. Y yo te extraño. Tengo a mi alcance un poco de tu mano, esas letras que abandonaste en mi cuaderno, lo único que puedo tocar de tí: estas lágrimas que murmuran entre los párpados. Las esquinas juegan a borrarte, cada vuelta hacia la izquierda, lentamente el laberinto, el ruedo de tu paredo hindú, un mandala conocido, tengo que destramar la tela con afán para poder llegar a tu piel, tengo que cantar para adormecer tus ganas de irte, pero nunca he podido entonar mi voz, cuando escucho callo y este silencio ya se torna insoportable, quiero comerte otra vez. Eso es todo.

2006-02-24T12:35:00.000-08:00

Nace el Spinifex

Evento: árbol que nace torcido...

Música de Portishead, Cowboys.

2006-02-21T12:45:00.000-08:00

Parece que los caminos que sigue el pensamiento en busca de la lógica, son cada vez más ambiguos, mis respuestas, menos precisas, las imágenes aves migratorias pueblan mi memoria y no puedo llegar hasta el concepto sin contarme una pequeña historia en cada desvío. Encuentro difícil de soportar el discurso retórico de la academia (yo soy profesor), y tengo que esconderme ante las saetas de los activistas, los críticos y demás aves parlantes porque no soporto un discurso más, no quiero convencerme de nada. NO ME TOMO NADA EN SERIO. Eso pasa con las visitas continuas a exopotamia; la fantasía me terminó atrapando, el juego tiene que ser diario y las exploraciones en busca de nuevas fuentes de imaginación, una rutina diaria. A veces entre las grietas de este cielo nuevo, puedo entrever avances del destino: quizá nunca tenga una familia, quizá siempre está solo, Total, algo se pierde.

2006-02-14T13:08:00.000-08:00

Lo que dicen de exopotamia (con un profundo agradecimiento a Boris Vian: su creador)

Exopotamia es un lugar imaginario descrito por el escritor Boris Vian en su libro El otoño en Pekín.
Exopotamia es un lugar desértico, al cual se llega de dos distintas manera. Si vas a París, puedes coger un tren en dirección a la costa, y desde allí un barco, y luego debes coger otro tren. Y finalmente, debes alquilar un auto, o tomar un taxi. La segunda forma es cogiendo el autobús 975 en la terminal de transporte. Debes esperar que el conductor se vuelva loco, para que se desvíe de su ruta y tome la superautopista que conduce directamente a Exopotamia.
De acuerdo a Alberto Manguel, el clima de Exopotamia es cálido, nunca sopla el viento y el aire es muy saludable debido a la falta de atmósfera. No obstante, el que desee viajar a Exopotamia corre el riesgo de que sus pies echen raíces cuando se detenga a descansar en el desierto.
Se dice que la vegetación es bastante pobre, y que la especie más típica es el spinifex, mata espinosa que se adhiere a los tobillos, lo que puede ser una experiencia dolorosa para el viajero. En las dunas hay unas matas que hacen cosquillas en las plantas de los pies.
Una de las atracciones de Exopotamia es el sol, que difunde una luz desigual, según de donde se mire. Si se mira desde las dunas se ven rayas claras y oscuras. Si el viajero extiende la mano hacia la zona oscura, verá como la raya oscura desaparece de su mano.
El hotel propiedad de Joseph Barrizone actualmente ya no existe, pero sí el ferrocarril que pasa por el sitio donde dejó un enorme hueco en la estructura.
Exopotamia no es solo una Ciudad Imaginaria, es una realidad paralela que satiriza la actividad de éste lado, es un vecino un poco molesto y burlón, demasiado ambiguo para algunos que prefieren las cuentas claras y el chocolate espeso.

2006-02-14T12:40:00.000-08:00

La magia Crossover, la tecnomancia chamánica, las tribus fussion, megalito de hormigón, nosotros creyentes en la ilusoria individualidad, esta tierra exopotámica está plagada de ilusiones; hace poco se inició un tele-reality muy pintoresco: las personas bailaban por un sueño. No entiendo muy bien porqué me sentí mal. No comprendo el mecanismo que un espectador tiene que activar para que el sueño de la señora con el hijo parapléjico se pueda realizar. "Me bajo los pantalones por comida".Todos los días dejamos pasar esta corriente dulzona "del buen samaritano y los buenos sentimientos", ¿porqué el tipo común y corriente debe ser educado para ser bueno?

2006-02-14T12:35:00.000-08:00

música de Air/How does it make you feel?

2006-02-13T13:16:00.000-08:00

Anónimos, muertos.
Camino solo, pisoteando las huellas que el otro se esforzó en dejar, veo miseria y calculo que donde prospera mi cosecha otro tendrá que morir de hambre, levanto mi mano y la retiro cansado porque nadie sabe para quien trabaja, no puedo odiar nada porque necesito todas las posibilidades sobre la mesa, dizque para entender mejor, la pobre antena de las noticias llega distorsionada y debo entenderlo todo al revés y luego enderezar el clavo, para tener uno nuevo. ¿Quién tiene criterio? Me desvío un poco: caminar solo significa perderse, todos estamos en manadas, monta un negocio, crece y asociate con la linea de producción. Pero somos anónimos o algun día nos enfermaremos de eso. Inclusive parece difícil la abnegación, en verdad ¿quién pierde la esperanza? conozco muy pocos ejemplos. Resignarme a tu olvido, conformarme con el hecho de que no me conozcas, estoy lejos de conocerte. Dado que este velo me nubla el horizonte, no siento la rotunda distancia que me separa de tí. ¿Se expande el espacio día a día? De igual manera se acumulan años luz en mi cabeza, segmentos para poder llegar, solo al final sabré si ya te habías ido. El fantasma y la aparición, un sujeto extraño ingresa al negocio de la muerte, porque el olvido es terreno de muertos.
Hace temblar
solo pensar
el riesgo que corres
de traicionar
a tu propio yo.

2006-02-05T17:12:00.000-08:00

Porque el llano es muy bonito.

Sería un buen viaje, si está dispuesto a la aventura, las requisas de policías, soldados, paras, guerrillos y dele con el manoseo y la entrevistadera. Muchas horas, saltos y bultos de melaza y verduras callendo del techo de bus. Una noche inolvidable durmiendo a la interperie (mijito ¿porqué carajo no se acordó de echar el chinchorro?), de nuevo el camino y el polvo, y un paisaje parecido: maticas, saaabana, otra matica y saaaabana...

Mi llano en llamas sigue siendo un lugar agradable, vale la pena el riesgo, guardarse bien la jeta y evitarse problemas con los dueños del país.

Todos están invitados a Ultrallanos.

2006-02-05T16:42:00.000-08:00

El mar rojo

Aún es un agradable presente, por fin llenan las olas mis agrestes sueños, soy un camino contínuo sobre este cambiante suelo, tengo mis huellas en el azul alegre. Libertad: estoy donde quiero estar.

Y el hobbit abrió el gran mar, con una palabra.

2006-01-30T15:25:00.000-08:00

el autómata latente (algunas manías deja la vida)

-Siempre que me quito la ropa, la huelo, especialmente las medias.
-Necesito escuchar música mientras me baño. Bueno, también canto, y bailo y otras cosas.
-Cuando estoy confundido, me paso los dedos por el pelo y le doy vuelticas hasta que se enrede un poco.
-Si me cruzo con una mujer bonita por la calle, trato de distinguir su perfume, o lo que sea que huela.
-Cuando tengo una cita con una niña llevo siempre un cuaderno y un esfero para dibujar. Todas las mujeres se las arreglan para llegar tarde. ¿o se arreglan para llegar tarde?. ¿llega tarde la regla? Jum, no sé.
-Creo que esta es una costumbre un tanto rara por estos días: todos los días, cuando salgo de la casa, rezo tres oraciones por el camino, una para un Padre, otra para una Madre y otra para un Amigo. Es una manera de tener la familia cerca. Por favor, no soy evangélico ni fanático religioso.

2005-12-02T13:24:00.000-08:00

La Betocueva

Todos lod días al caer el sol, el hobbit prepara una espiritosa poción, Enanos, elfos, incluso valas, vienen a rumiar sus penas, a suicidarse lentamente con alcohol y humo. ¡La primer tienda de exopotamia!

2005-12-02T13:17:00.000-08:00

Realidad única p.1

Este fué mi primer cómic en la universidad, lo comparto ahora con todos aquellos seres que creen en los caminos bifurcados y los mundos particulares. Una versión personal del CyberPunk.

2005-12-02T13:15:00.000-08:00

Realidad única p.2

2005-12-02T13:13:00.000-08:00

Realidad única p.3

2005-12-02T13:10:00.000-08:00

Realidad única p.4

2005-11-15T13:20:00.000-08:00

Hace poco encontré algunas apariciones exopotámicas cerca de mi almohada, desde el tiempo del collage-en-vivo no veía nada así. En este lugar el sol es tan fuerte que revela figuras sobre cualquier superficie, efecto muy fotográfico, descubre un aliado entre mil tonos y pone en evidencia la sombra del enemigo; el ridículo enemigo, pero ¿quién tiene un enemigo digno de respeto por estos días?
Primera Técnica de Exopotamización: Montar en bus, pedirse la ventanilla, mirar dos segundos afuera, dos adentro, mirar tu reflejo en el vidrio, repetir la acción; si lleva música en los oídos es mejor, será la banda sonora de tu Cut-out. Al final luego del dolor de cabeza recortar todo esto en trocitos de papel y rumierlo con cuidado, como buen editor de la película de tu vida. Una pregunta: Si tu vida fuera una película (si, lo es), ¿crees que el público se quedaría a verla?

2005-11-03T17:16:00.000-08:00

Asunto solucionado: ¡me dejo el bigote!

2005-11-03T16:40:00.000-08:00

En busca de la infancia perdida.

Ya son muchos los que me miran con esa máscara seria, tienen escrito un reproche entre las cejas, fijos desde un escalón invisible que ellos llaman adultez, aseguran haber descubierto un asidero para sentirse hombres, ellos me dicen que debo cogerlo: ¡tienes que coger seriedá!

No quiero hacerme el chocoloco, ni rescatar ningún Pedro Pan. Las fotografías mentales de mi niñez, pintaban esta edad que me cubre ahora con una voz gruesa y una cara seria de perro amaestrado... He estado aprendiendo cómo sentarme, cómo aullar para que llueva comida y todas esas proezas diarias, pero ¿tengo que tomarlo en serio? ¿tengo que tomarte en serio? ¿qué cosas te tomas en serio? Me gusta jugar a hacer cosas que nadie necesita, si me lo permiten hasta que se me reviente el ombligo, mientras exopotamia crece entre mis pensamientos rizados y me elige saltando, entre razonamientos coloridos y me dibuja fluido con un punto seguido de ambigüedad.

Primer aparición exopotámica: el Hombre-niño que viaja al pasado y se vuelve un lugar común.

.lanif otnup

2005-11-03T16:26:00.000-08:00

¡seguimos apoyando el voto verdadero!

2005-10-07T12:39:00.000-07:00

Pasión Tolkiendili
Un amor desesperado entre un valar caribeño y una elfa indiferente. La historia sí se repite.

2005-10-07T12:23:00.000-07:00

los nuevos reyes del Reggettón

2005-09-11T20:33:00.000-07:00

la extranjera página 4

2005-09-11T20:29:00.000-07:00

la extranjera página 3

2005-09-11T20:25:00.000-07:00

la extranjera página 2

2005-09-11T20:17:00.000-07:00

la extranjera página 1

Dedicado a cartagena-olorindor, donde todo sucede, donde todo es un comienzo, donde el sol brilla más.

2005-09-05T07:09:00.000-07:00

Igual que los gatos

Como a los gatos

me gusta estar sola

durante la noche

y pasear

por las avenidas

pestañear

y saltar sobre los troncos de los árboles

de jardines fantásticos de una ciudad

o escuchar en un bar

a un grupo tocando

y cantando

canciones desconocidas

acerca de un extraño planeta

donde arácnidos

azules y ultravioleta

tejen el mar

desde blancas costas desiertas.

Me gusta pasear a lo largo del muelle

y ver

telarañas

simulando

olas

sola durante la noche

como a los gatos

y ver la luna

pensando que es

una luna de leche

y beberla

con estrellas

y miau miau

para que me escuches

en sueños

como a los gatos

me gusta estar sola

durante la noche

y encontrar tu puerta

abrirla y entrar

como a los gatos

durante la nocheme gusta rozar

mi cuerpo con el tuyo

bajo las sábanas.

Claudia Caballero.

2005-09-01T21:40:00.000-07:00

Guando man, ¡pronto en exopotamia!

2005-09-01T21:15:00.000-07:00

Este es el Guando, otro de los habitantes exopotámicos, un personaje compartido con los verdaderos amigos, con su permiso, les presento mi versión.

2005-08-30T05:39:00.000-07:00

Olorindor de las Falas

Bienvenidos al puerto más famoso de toda Arda, un solo plano para tantas dimensiones: tolkinedili, exopotámica, cartagenera y alucinante. A los exiliados se les recomienda ubicar su añorada residencia y enviar un nombre de cualquiera que sea su dimensión para su posterior ubicación. Mi Smial se encuentra en el molino Bellavista, frente al mar.

2005-08-24T22:45:00.000-07:00

Una cancion de cuna, para irse a dormir, sin pensar en el desarraigo en nos encontramos.

Rain dogs:
*Son los perros que se ven perdidos por las calles cuando la lluvia ha cesado.
La lluvia ha lavado sus olores, y los perros no pueden encontrar su camino.
Husmean, pero no lo encuentran (T.W.)
Inside a broken clock
Splashing the wine
With all the rain dogs
Taxi, we'd rather walk
Huddle a doorway With the rain dogs
For I am a rain dog too

Oh how we danced
And we swallowed the night
For it was all ripe for dreaming
Oh how we danced away all of the lights
We've always been out of our minds
The rum pours strong and thin
Beat out the dustman
With the rain dogs
Aboard a shipwreck train
Give my umbrella To the rain dogs
For I am a rain dog too

Oh how we danced with the Rose
of Tralee
Her long hair black as a raven
Oh how we danced and you whispered to me
You'll never be going back home

Dentro de un reloj roto Salpicando vino Con todos los perros de la lluvia Taxi, preferimos caminar Amontonarnos en un portal Con los perros de la lluvia Porque yo también soy un perro de la lluvia
Oh cómo bailábamos Y nos tragábamos la noche Porque estaba madura para soñar Oh cómo bailábamos lejos de las luces Siempre hemos estado majaras
El ron cae fuerte y fino Llegamos antes que el basurero Con los perros de la lluvia Embarcados en un tren que naufraga Dales mi paraguas A los perros de la lluvia Porque yo también soy un perro de la lluvia
Oh cómo bailábamos con la Rosa de Tralee Su largo pelo negro como un cuervo Oh cómo bailábamos y tú me susurraste Nunca volverás a casa

Tom Waits (1985): "A Rain Dog is - you notice it more in lower Manhattan than anywhere else - after a rain in New York all the dogs that got caught in the rain, somehow the water washed away their whole trail and they can't get back home so about 4 in the morning you see all these stranded dogs on the street and they're looking around like - won't you help me get back home, sir, please - excuse me sir - excuse me sir - can you help me find my way back home - all makes and models, the short ones, the black ones, the tall ones, the expensive ones, the long ones, the disturbed ones, they all want to get home. So that's a Rain Dog. It's like falling asleep somewhere and you thought you knew where you were and when you woke up - it's like Mission Impossible - they changed the furniture and the walls and windows and the sky turned a different colour and you can never get back and most of the stories in this record have to do with people in New York who are experiencing a considerable amount of pain and discomfort." (Source: "Rain Dogs Island Promo Tape" (taped comments on songs as sent to radio stations). Date: late 1985)

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Qué caliente
la piel de una mujer,
la piel que esconde.

Basho.

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En exopotamia se dice:
Sé pequeño, pequeñito, un grito en el universo, un suspiro en un huracán, el punto donde pongo mis ojos frente a lo no mirado, mi pie contra el suelo no pisado, mi almohada frente a los sueños que no logro recordar, las palabras que conozco frente a todo lo que nunca te he podido decir, la expresión de mi rostro ante los millares de formas que existen para reir, así se está aquí.

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Esta parece mi entrada al mundo del neuromante y la cybercultura, veo el amplio ensanche y de un salto me encuentro con la autopista de datos y como no tengo casa en este lugar, decido establecer una pequeña aunque suficiente por ahora para enlazar mi nodo al gran panal. Así que este es el blog de exopotamia, un pueblo individual, un absurdo proyecto con mil patas que tiran para todos los lados a la vez, porque ¿quién dijo que toda civilización es progreso?